Hamlet

Oui donc‚ adieu. Maintenant‚ je suis seul.
Ô quel esclave rustre et sale suis-je !
N’est-il pas monstrueux que cet acteur‚
Ici‚ dans rien qu’une fiction‚ le rêve
D’une passion‚ ait travaillé son âme
Si bien qu’il l’a coulée dans son idée –
Et ce travail lui blêmit la figure‚
Le fait pleurer‚ lui donne l’air hagard‚
La voix brisée‚ accordant tout son corps
Aux formes de l’idée – et tout cela
Pour rien... Hécube !
Qu’est-ce pour lui‚ Hécube‚ et‚ pour Hécube‚ lui‚
Qu’il doive la pleurer ? Que ferait-il
Si les raisons que la passion lui souffle
Étaient les miennes ? Il viendrait noyer
Les planches de ses pleurs‚ déchirerait
L’oreille du public d’affreux discours‚
Rendrait fou le coupable‚ il ferait peur
À l’innocent et confondrait le rustre‚
Frappant dans leur tréfonds l’oreille et l’œil.